No logro encontrar mi dirección. La habré escrito en aquel papel que dejé en el bolsillo de tu pantalón, sin querer. No logro recordar los números, y aunque me son de gran ayuda, precisaría conocer la calle.
No soy capaz de afrontar esto sin decepción. Sin dolor. Sin odio.
Y miro tu mano en las focas fotos que no borre. Veo tu cuerpo sin ropa en las muchas que borré.
Ya casi ni te recuerdo..
No recuerdo si la tinta estaba del derecho o del revés. Si era más acá o más allá.
No se si era tan así, o mi imaginación te convirtió en esto que hoy extraño, otra vez.
¿Cuanto tiene que pasar para que me acomode a la arruga de tus sábanas de hoy?
Cuanto más tengo que esforzarme para quererme el poquito de más que me falta, sin dejarme lastimar por la mirada que me corta de lástima.
Qué más tengo que probarme.
Cuando te vuelva a desnudar, enfrente mio.
Y vuelva a ser tus ojos repasándome, y entonces suspire diciendo "Ohh, tiempos gloriosos los de hace mil millones de años atrás"
Pero ya no están aquí. Ni los tienes tú, ni los tengo yo.
¿Desde cuando la única que siente el paso de los años soy [solo] yo?
Nadie nos avisó de que nos iba a azotar el paso de los días...
Y cada vez que me dispongo a atrapar el sueño, la maldita idea de tener que disfrazarme, nuevamente, de mí misma, me quita el sueño. Me desvela pensando: ¿Cómo hago para..? ¿Cuánto tiempo tardaré en..? ¿Lo conseguiré? Tengo tantas ganas de volver-te a ver.

Y entonces se me caen los lagrimones de aire.
Y me miro sin mirarme, y me acaricio como consolándome en el medio de frazadas, frío y respiraciones profundas. No me consuelo ya desde hace tiempo.
No me quiero consolar. Quiero no tener que hacerlo.
Y el esfuerzo... ohhh bendita puta palabra. Tan fácilmente manejable para algunas letras, y tan complicada de manipular para algunos sabores.
En fin.. que cuando sea, será. [o no]